Cher(e) candidat(e), j'ai décidé de voter pour vous, aux prochaines élections : si je ne crois plus dans la politique, j'estime en effet que le(s) combat(s) d'arrière-garde que vous menez doivent l'être. Le contraire ouvrirait toute grande la porte aux...

[Résumé des épisodes précédents]Tandis que Jane trompe Tarzan avec un bantou hermaphrodite et que, dans une vallée du Tyrol, le Génie des Alpages fait du tourisme intelligent ; Olivier Vandernooit de Clareghem de Villa-la-Rosa y Ibanez épouse Thérèsa...

Ça y est ! « Ils » ont remis le couvert ! « Ils » sont partout ! Bref, ce matin, j'écoutais d'une oreille distraite un programme de radio durant lequel « les auditeurs ont la parole ». Mais vous savez ce que c'est, il y a de ces mots magiques qui franchissent...

Un jour, si tu le veux, je te parlerai d’arbres ; de fanges, de rochers, et du ciel quand il pleut. Un jour, un jour, si tu le veux. Un jour, si tu le veux, je dirai l’espérance engourdie sous le gel aux hivers de l’ici. Je dirai que tout dort, attente...

Le feu, par lequel tout - humain compris - passe, est lui-aussi peuplé d'êtres que tant seront à jamais incapables de perçevoir, parce qu'ils ont perdu le sens du Regard. La Fée Flamine te salue, Pèlerin !

Quand il vit le soleil se coucher ce matin-la, Philémon Lakaye, dit "Ramon", savait que la nuit serait longue à devenir demain : Minga, son canari sénégalais, n'arrêtait pas de chanter du Brel, affalé au fond de sa cage à côté d'une bouteille de Southern...

Chaque été, aux alentours de la mi-août, la terre traverse un nuage de poussières abandonné dans l'espace par la comète Swift-Tuttle : les Perséides, dont la découverte est attribuée à Quételet, le fondateur de l'observatoire de Bruxelles. Ces poussières...

Je me suis souvent demandé (outre : "pourquoi les roses de l'été étaient arrachées par milliers...") quel texte, de quel auteur, j'emporterais sur une île déserte. Question idiote en soi, me disais-je alors fort à propos, puisque nous sommes tous des...

Nos yeux voient-ils ?Je ne connais pas de frontière entre la brume et mes argiles, entre le soleil et la brume, entre le soleil et les limbes de l'univers qui va dansant, entre l'univers et l'Ailleurs qui est ici et maintenant, juste à côté de mes argiles...

Je parlerai l’Ardenne comme on dit une femme, toute en contrastes, toute en pleins et déliés, toute en colères proches de leur apaisement, toute en secrets cachés au profond des béances d’une terre où le blé sur le schiste levé est à chaque moisson un...