bardiques

Dans le méprisde celle quifait ton ménage, et dans ton litun trou commode ou tu jouis :est-ce cela que d'être un homme ? Dans l'arrogance,la suffisance,de ton statut, des apparences,l'amour est mort : quelle importance ?Est-ce cela que d'être un homme...

... tout simplement. Car il suffit de peu, d'un mot, parfois : bonjour ! À vous tous qui passez, pour autant de raisons (même aux inquisiteurs, pauvres chiens affamés, à plaindre plus qu'à battre...) : bonjour ! Que tout vous soit donné, ou rendu, au...

Connais-tu l'ail des ours, l'aspérule odorante ? La mésange huppée, tapageuse au fourré ? Le renard sur l'éteule ? Le milan qui paresse entre deux horizons sur le ciel de septembre où l'été se consume ? Sais-tu le chemin creux, l'odeur du chèvrefeuille...

Et cet orage dans vos yeux, qui ravivait hier quand vous croyiez l'éteindre. Vous écriviez « raison » pour le déraisonnable : tant d'autres avant vous l'avaient fait, et pourtant. Les larmes du silence, accrochées au chevet, parlaient d’autres sommeils...

L'aube meut ses frissonsIl planePrésence-absenteIl plane sur les eauxEt son Nom est Silence Arbre dressé de la collinePilier Homme,Cette Lumière !

La trace qui s'éteint sur la laisse de mer :il marchait mais encore comment s'appelait-il ?Douze coups de chagrin déjà c'était hier,les chiens gueulent au vent glacé de notre exil. Griffe, quatre saisons saisissent un éclair,rien, cheveu de printemps...

L'aube froisse un chagrinensommeillé, enfin,et la pluie t'indiffère ;il fait entre deux portsdans l'étrange décoroù tu cognes aux chimères ; demain, qui sait demain,de quoi sur le cheminsera faite la terre :la peine qui te mordfera briller de l'orau front...

Frissonnent,Frissonnez,Images sur le lac,L'aube vous a froisséesQue froissera la nuit ?Frissonnent,Frissonnez,Images sur le lac,Ceux qui vous voient passerVous oublieront aussi.Tant fait l'ombre au soleilQue l'on n'y croirait plus,Ma chanson est pareilleA...

Un jour, si tu le veux, je te parlerai d’arbres ; de fanges, de rochers, et du ciel quand il pleut. Un jour, un jour, si tu le veux. Un jour, si tu le veux, je dirai l’espérance engourdie sous le gel aux hivers de l’ici. Je dirai que tout dort, attente...

Nos yeux voient-ils ?Je ne connais pas de frontière entre la brume et mes argiles, entre le soleil et la brume, entre le soleil et les limbes de l'univers qui va dansant, entre l'univers et l'Ailleurs qui est ici et maintenant, juste à côté de mes argiles...